Jo Ann v., une écrivaine on the D-List

Oh, le rêve. (C'est ironique.) Comme maintenant vous le savez, je suis angolaise. Ce n'est pas un pays imaginaire, il existe bel et bien. Parfois, on a l'impression que je ne fais que parler mal de l'Angola, mais ce n'est pas vrai. J'aime mon pays natal, c'est Luanda, la capitale, que je n'aime pas. Et la dure réalité fait que j'ai vécu à peine un tiers de ma vie dans mon pays natal, dans la ville de mon père (j'suis du sud). Ça n'aide franchement pas. On comparait dans mon autre blog (collectif et en portugais) Luanda à Dubaï pour la bonne raison qu'après la guerre, on est en plein chantier et on veut tout faire, tout construire. Même les choses les plus laides qu'il vous ait jamais été donné de voir de votre vie ! C'est un boom immobilier qui va de paire avec le boom économique (après tout, nous sommes producteurs de pétrole et de diamants, all good things !). Mais on m'a montré ce reportage de France 24, où on ne parle pas de Dubaï, mais de "Monaco de l'Afrique". Au départ je me suis demandée dans quel contexte on comparerait Luanda à Monaco sans paraître fou... Si je me sens en sécurité à Montpellier, je me sens plus qu'en sécurité dans les rues monégasques. Avec les moyens, je me verrai bien y élever mes enfants (en gagnant à une grande cagnotte d'Euromillions, surtout !). Mais Luanda ?! Ce n'est pas de la paranoïa, mais je ne me sens jamais en sécurité dans la rue si je ne suis pas avec le chauffeur qui fait office de garde du corps. J'ai vu de mes yeux vus, un jeune homme drogué avec les yeux à peine ouverts en train de vendre des machettes entre les voitures. Mais tout s'explique lorsqu'on sait qu'un appartement de moins de 100 m² vaut 20 000 USD (+- 14 000 €) de loyer par mois... En parlant avec mon frère Le Diplomate, fonctionnaire lui aussi, et qui adore sa ville, il ne peut qu'être d'accord avec moi. Jamais au grand jamais, on mettrait Monaco et Luanda dans la même phrase. A Monaco, on pense sécurité, propre, calme... Et quand on pense Luanda... mon frère dit juste "l'opposé". Je trouve que ce n'est pas faire justice au Rocher. Mais j'dis ça...

Cette fois-ci, l'imagination est au rendez-vous et je ne suis pas la seule à m'y pencher : Laurent, Noelia, Bergere, Bertrand, JvH, Jean-Marc, Hibiscus, Anne, Julien, Joël, Chantal, Looange, William, Catie, Lelynx, Cecfrombelgium, Gally, La Nymphette, Julie70, Gazou, JulieMeunier, BlogBalso, Celine, Vladyk, Lydie, Lucile, Guy Cardinal, Optensia, Linda, Denis, Yibus, Julie, Isabelle, Froggie, Christophe, Aurélie N, Le chat qui, Lodi

La fiction étant mon art, je me suis dit que j'allais écrire un conte du genre la série des « Kawabi ». Pourtant, je n'ai pas envie d'écrire de la fiction pure et dure. Ces derniers mois, je suis obsédée par l'enfance que j'ai râté... une enfance qui me reste au travers de la gorge et qui me rend vulnérable... Peut-être est-ce le moyen de mettre un visage sur l'enfance que je n'ai pas eu ? Une fois n'est pas coutume, je paresse au fond de mon lit. L'AC est au maximum, comme d'habitude, et je suis enroulée dans mes couettes... et soudain je me rends compte que je ne suis pas où je devrais... Dans ma chambre à Montpellier, je n'ai pas de clime... Je n'ai pas besoin de deux couettes... et détail : à Montpellier, j'ai un lit double. Je me redresse, je manque de m'écrouler par terre (j'avais vraiment un lit aussi étroit ?!) et regarde autour... Les persiennes ne sont pas fermées. Je vois un ciel gris au loin. Seigneur, me revoilà à Luanda ! Normalement chez ma mère, on ferme les persiennes dans l'après-midi pour éviter les attaques des moustiques avant le coucher du soleil, et puis on ferme les vitres avant d'aller se coucher pour allumer la clime. Mais lorsque je vais me coucher, je rouvre les persiennes et ferme les vitres en vitesse. Je n'aime pas être totalement dans le noir lorsque vient le jour. Je n'ai jamais eu de notion spatio-temporelle, ça n'a pas changé en 26 ans, j'ai donc besoin d'avoir une référence pour savoir how late it is ! Je cherche mon portable sous mon oreiller mais je ne le trouve pas... c'est vrai que mon portable ne marche pas en Angola, mais ma mère me prête une puce (normalement, elle me prête aussi un portable pourri parce que je risque de me faire voler le mien si je fais la c*rie de répondre dans la rue)... et j'ai besoin de savoir quelle heure il est, puisque je ne porte pas de montre et je n'ai pas de réveil dans ma chambre... Mais je ne vois rien... Rien du tout. J'entends le bruit dans le couloir. Ce bruit qui tue et qui a toujours tué : ma mère a une radio dans tous les coins de la maison... et s'il y a un truc que je hais absolument, c'est me réveiller avec le jingle des infos ! Bon, je n'aime pas me réveiller avec quoi que ce soit de bruyant, mais vous le savez déjà ;-). Ma mère pousse la porte de ma chambre, lance un « tu es déjà réveillée ? Dépêche-toi, tu vas être en retard pour aller à l'école. » Elle laisse la porte ouverte, éteint la clime et ouvre grand mes fenêtres sur l'air sec et chaud de Luanda et les klaxons de notre avenue, une des plus longues et larges et bruyantes de la capitale. Je hais me réveiller de cette manière aussi ! En repartant, elle laisse la porte ouverte, laissant libre court aux ondes hertziennes et les infos du matin.

Je crois que je viens de décrire mon plus grand cauchemar, mais à vrai dire, c'est comme ça que Mme le Général me réveille pendant les vacances... et si je me souviens bien, très tôt je me suis levée toute seule comme une grande pour aller à l'école.

Je me lève et me regarde dans la glace de l'armoire... Goodness gracious me !!! Je suis redevenue enfant ! Même pas de poitrine pour faire semblant ! Je suis une enfant... plus grand cauchemar que celui d'être réveillée par ma mère ! En un quart d'heure, je suis prête pour sortir. Je bois mon lait chaud et je prends l'ascenceur. Le chauffeur m'attend pour m'emmener à l'école. Mes parents n'ont jamais pris cette peine-là. Je suis enfant avec ma tête de presque trentenaire, je ne sais pas si ce que je ressens c'est du trac... c'est où déjà, l'école française ? C'est où ma salle ? C'est qui mon instit ? Qui sont mes amis ? A l'époque, ma vie se concentrait à l'intérieur de l'enceinte de l'école primaire et tous les ans ou presque, les têtes changeaient pour cause de départ des expats ou des diplomates... je n'avais pas d'amis "pour la vie", je n'avais pas d'amis d'enfance à part une, Blue, la Suissesse qui est devenue Angolaise après sa majorité (va savoir !)... J'avais une enfance solitaire. Ma mère nous interdisait de quitter l'appartement, de nous mêler à la foule, d'aller où les autres allaient... Nous grandissions dans une bulle superprotégée dont je ne me suis jamais défaite... Et si les choses avaient été faites différemment ? Si ma mère nous avait laissés le champ libre ? Aujourd'hui, je n'ai rien. Je n'ai rien qui me rattache à mon enfance, mes amitiés étaient éphémères et je n'avais pas de contact avec les enfants des voisins... Ce n'est qu'à l'âge de 16 ans, lorsque j'ai commencé à vivre seule, que je me suis fait une vie, avec des amis que je garde encore et toujours, même 10 ans plus tard. De mon enfance, je n'ai pas de souvenirs. Je pourrais essayer d'imaginer ce que ça ferait, mais le plus j'essaie, le plus je me rends compte que c'est douloureux, que ça m'obsède depuis longtemps et que j'en veux terriblement à ma mère de m'avoir coupée du monde... Si je ne ressens pas le manque des autres lorsque je m'en vais, si on dit que je suis tellement indépendante car je suis solitaire et silencieuse, ce n'est qu'une conséquence parmi tant d'autres de mon enfance. Pour une fois, la psychologie a eu raison de moi... (Vous êtes intéressé/e/s par la Rédac du Mois ? Plus d'infos sur le site !)

Luanda 1 X 2 Montpellier (le match continue) C'est facile de s'habituer à cette vie. Jeudi matin, alors que Molotov et moi songions à aller squatter la préfecture à 7h, nous nous sommes achetées des croissants nature et au beurre que nous avons mangé pendant notre parcours à pieds de quelques minutes. En revenant, vers 10h, nous avons passé quelques minute à Gibert Joseph, j'ai acheté un livre sur Montpellier pour ma mère, un stylo plume pour moi (pour avoir à nouveau un stylo fétiche, sinon...), nous sommes allées dans une boulangerie pour acheter du pain de fantaisie et nous sommes rentrées à la maison, les pains sous les bras. Vendredi soir, après mon retour du centre de Lady Jay, je suis allée acheter de la boisson et des oeufs pour Tequila qui préparait une soirée crêpe chez elle. J'étais sur la Comédie (le coeur de la ville) et je me suis promenée avec une douzaine d'oeufs à bout de bras, sans me soucier de mon air ridicule ou quoique ce soit. Ici, je suis libre. Je comptais mes pas me disant le combien j'étais chanceuse de pouvoir utiliser mon portable dans la rue, de me promener avec du pain sous le bras, être moi tout simplement, où que je sois. Chez moi, toute seule, avec mes amies, dans la rue, j'ai le droit et la possibilité d'être libre. La semaine prochaine, je serai dans mon pays... Mais ce n'est pas (encore) chez moi, car malgré tout mon dévouement à l'Angola, chez moi c'est à Montpellier, au Village. Je serai à Luanda, que toute capitale qui se veut moderne, n'arrive pas encore à se comparer à Montpellier, aec ces 200/300 000 habitants. Je ne pourrais pas descendre à 20h50 pour acheter du jambon au supermarché qui ferme à 21h pétantes. Pour le moindre produit d'hygiène, je vais devoir demander de l'argent à ma mère, lui demander combien ça fait en Euros, et aller avec la voiture et le chauffeur-garde du corps Mr S. à la supérette la plus proche. Je ne pourrai pas appeler ma mère ou un de mes frères ou soeur dans la rue pour leur dire que je suis en chemin, sous peine de me faire voler mon portable et encore de me fire tabasser car j'ai le mauvais opérateur. D'ailleurs, je ne mets pas un pied dehors, sur le trottoir sans Mr S., qui m'est devenu essentiel... Je ne peux pas faire des plans de dernière minute car il faut toujours une voiture, et aussi génial que Mr S. puisse être, il ne travaille pas 24h/7, il est humain. Je dois dépendre de la conduite de quelqu'un d'autre. Je n'ai pas le permis, j'ai peur du volant, surtout quand un ancien de nos chauffeurs m'avait lancé "que la première voiture est pour casser" de toute façon, vu les embouteillages monstres de la capitale. Quand je ne voyage pas dans les provinces, le temps passé à Luanda semble ralentir. Ça n'avance pas. Mais parce que la maison de ma mère, là où j'ai passablement grandi entre Cuba et le Portugal, et où je reviens depuis que je suis partie des jupes de ma mère il y a 10 ans, n'est plus chez moi. Ce sont les mêmes murs, mais les histoires sont différentes. Sans doute les peintures successives. Je me suis rendue compte l'année dernière, que ce qui m'étouffait était mon manque de liberté dans mes mouvements. Je ne pouvais pas sortir de ma Tour, je ne pouvais aller nulle part sans Mr S. ou un de mes frères car je ne me sentais simplement pas en sécurité. Ce n'est pas pareil pour tous, Tequila n'est jamais plus chez elle qu'à Luanda et pourtant elle est russe. Pour acheter du coton tige, je dois demander à ma mère... argent, voiture, chauffeur... Mr S. m'accompagne où que j'aille. A la radio, chez ma soeur, à la société de mon frère, chez mon père, chez le coiffeur, à la supérette... Je ne suis personne à Luanda. Je redeviens enfant dans tous les sens de la dépendance, et ça m'étouffe... J'espère que cette fois-ci, on travail m'occupera, et que les 2 heures de trajet entre la Tour et l'Université Jean Piaget à Viana compte pour des heures d'études! Retour au pays natal pour bientôt!

#1 - Homeland (19 juillet)

Il était une fois... Et puis c'est tout! :P Après une odyssée où tout me disait de rester à Amsterdam, je me trouve en Angola, pays natal depuis 05h30 ce matin! J'ai déjà vu (presque) tous mes frères et soeur présents sur le territoire (c'est à dire La Parisienne, le Diplomate, DJ Daf et le Géant), ce qui est une première pour une première demi-journée! Il ne me manque plus que le petit dernier, Prince. Ma mère est encore dans le sud chez ma grand-mère... Et mon père au Brésil. Qui a dit qu'on était nomades. Moi? Ah bon...

#2 - Fille de...? (20 juillet)

J'ai beau avoir dit à mon père qu'un jour je cesserai d'être la fille du Philosophe et qu'il sera le père de Jo Ann. C'est une énorme différence. Mais la réalité est diffèrente et je dois admettre que c'est bien confortable de temps en temps, d'être la fille de mon père. Mardi, je quittais Amsterdam sans avoir de place ni de billet pour le vol Paris-Luanda. Mais je suis née sous une bonne étoile, et j'ai eu une place en classe affaires. Je me demande combien d'autres auraient cette chance dans les mêmes conditions... Non, je ne vais pas cracher dans la soupe. Avoir un père comme le mien à Roissy, peut sauver des vies!

#3 - La haute bourgeoisie (25 juillet)

J'ai rencontré la haute haute bourgeoisie de l'Angola. Et si je n'apprécie rien qui soit vulgaire ou proche, je me dis que l'expression "avoir le balai dans le c.." est bien placée. Mais encore je crois que c'est toute la forêt de bambous qu'ils ont là où je pense! - Mon Dieu, c'est encore de l'eau française? Moi qui m'attendais à boire de l'eau angolaise! - Du champagne? C'est du Moët & Chandon? Sinon je ne bois pas... Oh please!

#4 - Eaux troubles (27 juillet)

Chaque fois que je rentre en Angola ou pars au Portugal, je me déshydrate (l'orthographe??) dangereusement. Je bois jusqu'à deux litres d'eau par jour en temps normal. Arrivée ici, je dois tester toutes les eaux car elles sont amères! On aurait dit qu'elles ont de la chloroquine (médicament contre le palu, traumatisme de tous les enfants des Tropiques, je parie!). Vraiment. Alors je ne bois pas. Ma mère m'a fait tester quatre eaux différentes. Angolaises et portugaises. Aucune ne me sert. Mais on a trouvé la perle rare. Une eau libanaise. Ironie de la situation: la seule eau que je peux boire est libanaise... quand elle finira, elle finira. J'ai cessé de regarder les JTs aussi. Les portugais, français, belges, suisses, anglais, américains, espagnols, italiens... je zappe, je zappe. Pour déprimer, il ne me faut que regarder par la fenêtre. Pas besoin de plus. J'ai une ancienne camarade de classe qui est au Liban en ce moment. Elle est dans la montagne avec sa famille, mais les routes sont coupées. Mon "petit" frère a des camarades de classe dans l'immeuble. Un d'eux est Libanais. La situation ne change pas. C'est la même que celle d'hier ou de la semaine dernière... Je n'aurais pas pu imaginer qu'elle me touche de si près. Ma mère m'a demandée si j'aurais voulu travailler pour l'ONU... UNICEF ou le fonds pour les réfugiés. J'ai dit oui. C'est ce qui m'intéresse. Elle me rappelle que je serais appelée partout si j'y postule et suis acceptée. Je regarde encore par la fenêtre. Pourquoi aller si loin? Luanda a éte construite sur des marais. La ville s'enfonce. Le pays aussi. On nage tous dans des eaux troubles.

#5 - Hard core (29 juillet)

Depuis quelques années, vers 19h (ou 19h30?), je ne regarde pas la TPA 1 (Télévision Publique d'Angola, ex Télévision Populaire d'Angola). A cette heure-là, il y a le programme Ecos & Factos (les échos et les faits). C'est une sorte de JT, mais qui ne parle que de la réalité angolaise. Et tout porte à croire que la réalité est barbare. Ils ne font pas ça par pur sensationalisme (ou alors je suis trop trop naïve). Mais quand ils ont quelques choses à montrer, de gros ou de barbare, ils montrent et en parlent avec naturel presque. Et moi, même si en août je vais voir la situation des déplacés au Moxico, je suis (encore) très sensible lorsqu'on parle des faits réels d'une population qui se fie de plus en plus à la sorcellerie et aux marabouts. Ça me fait peur, ça me fait mal, ça me révolte. Depuis que je suis arrivée, même pas deux semaines, les histoires de cannibalisme, mutilations, barbarie et autres, n'ont pas été rares. Dans quel monde vivons-nous? Hard core, je vous dis...

#6 - En vadrouille! (31 juillet)

Demain matin, six heures, nous prenons la jeep. Destination: le sud, la province de Benguela, ville du Lobito, où je suis née il y a... 24 ans (temps passe vite, dira ma mère) pour une semaine. Sept heures de route en caravane. Nous ferons partie du convoi de l'évêque Don G du Moxico (pour ceux qui ne sont pas distraits, le Moxico est une province à l'est de l'Angola, traumatisée par la guerre et que j'aime plus que Luanda), des prêtres et des soeurs. Ils vont pour une conférence, ma mère et moi pour rester avec ma grand-mère qui est très malade. Une semaine sans eau courante ni électricité permanente. Je sens que je vais beaucoup écrire... Certains diront que Benguela n'est pas au Sud, mais au Centre. de toute façon, contrairement au Nord, on ne mange pas de manioc mais du maïs. Et pour nous insulter, c'est "les Métis du Sud". Donc, je conclus que je suis Sudiste. (à voir: ALBUM PHOTOS) Aujourd'hui, j'ai passé toute ma matinée à la DEFA (Département de je ne sais quoi) pour m'occuper de mon passeport. Jamais de ma vie je ne me suis occupée de paperasse en Angola! L'administration m'est totalement inconnue! Ce qui vaut, c'est que le peuple angolais (et ce n'est pas du chauvinisme!) est drôle et prend tout dans l'humour et la bonne humeur! Devant nous s'étendait la mer et les palmiers. Dommage que le ciel fut aussi couvert et lourd... Je ne marche jamais en ville. Je suis toujours en voiture. Au delà de mon enfance hyperprotégée de je ne sais quoi encore, j'étais asthmatique chronique, allergique à l'air que je respirais. Aujourd'hui, dans n'importe quelle ville du monde, je peux me défendre. Luanda, je suis incapable. Il n'y a pas de métro... :P En tout cas, en sortant de la DEFA avec une amie de ma mère qui m'accompagnait, on descendait la rue, j'avais vu au loin un jeune homme très mignon. Mais vraiment. On marchait, on parlait, on riait. Quand nous sommes passées devant lui, j'ai juste entendu un cri: "Je donne tout! Tout ce que vous voulez pour l'avoir!" L'amie de ma mère se retourne et lance: "Tout?" "Tout! Même ma vie pour elle!" C'est la que je me dis qu'il parle de moi. Je suis juste distraite, vous inquiétez pas... Je ne fais que rire. Les Angolais sont bons en baratin. J'ai des baratineurs de première dans ma tribu. "Alors, si tu la veux vraiment, je veux 1 kilo de graisse de moustique." dit l'amie de ma mère "Et après, tu l'auras." J'ai eu la banane et la pêche, moi qui étais sur le point de m'évanouir pendant que j'attendais mon récépissé! En tout cas, une semaine avec ma cousine végétarienne à Amsterdam et deux semaines avec ma mère Mme le Général, stricte et sévère, rigureuse en alimentation, j'ai perdu cinq kilos. Est-ce trop dire: je me sens belle? :D

En route pour le Lobito Au 1er Août, nous avons pris la voiture pour aller au Lobito, deuxième port de l'Angola, deuxième ville de la province de Benguela. Et accessoirement, la ville où ma mère a grandi et où je suis née. En voiture, j'avais déjà fait le trajet Luena - Lukusse dans la province oriental du Moxico. Les routes sont tellement en mauvais état après la guerre et le manque de conservation, que nous avons fait 116 kms en 3 heures, enjambant fleuves sans ponts et routes déformées par les cratères causés par l'explosion de mines anti-personnelles et anti-char. Au bout d'une heure, je m'étais mise à compter le nombre de squelettes de camions militaires et char, en arrivant au nombre de 80, j'ai arrêté. Mais de toute cette expérience, j'avais pu (re)voir le meilleur de la nature dans tous les dégradés de couleurs dans des endroits encore sauvages et le pire de l'être humain. Pour la première fois donc, je n'allais pas du chef-lieu d'une province pour aller dans un camp de réfugiés perdu dans la brousse. Cette fois-ci, c'était quitter Luanda, traverser les provinces du Bengo et du Kwanza du Sud. Environ 500 km, tout droit vers le sud. Mais ma mère voyage d'une manière et moi d'une autre. Je suis pour le voyage simple et léger. Un sac avec mes habits pour dix jours, qui devait avoir moins de 5 kg (et sans avoir besoin de répéter un ensemble), des sandwichs et une bouteille d'eau. Voilà tout. Ma mère c'est, une valise, un sac de voyage, et il fallait apporter à manger pour le petit-déjeuner et le déjeuner. Un panier énorme avec du poulet, du poisson, du riz, des packs de jus, bouteille de vin, sandwichs, café, thé et je ne sais plus quoi d'autre. C'est peut-être mon manque d'expérience dans les routes interprovinciales, mais... Ce voyage ne pouvait pas être fait sans la participation très active de Mr S., notre chauffeur. Ma mère ne conduit pas, il faut bien que quelqu'un prenne le volant, parce que moi non plus, je ne conduis pas (c'est une légère phobie, ça passera). Mes frères se moquent de moi, me demandant si je m'attendais à avoir un chauffeur toute ma vie. Je suppose que ce n'est que rhétorique comme question. Car vu les embouteillages de Luanda, j'ai de moins en moins d'envie de prendre le volant ici. A six heures du matin, Soeur R. et moi sommes descendues avec les bagages (des excès, je dirais). Je n'allais pas dans la voiture de ma mère mais dans celle de l'évêque du Luena avec deux autres religieuses. Le temps de tout ranger, de l'évêque demander de mes nouvelles et de ma mère de descendre du 10º étage à pied (elle prend jamais l'ascenseur), nous avons pris la route. Une longue route de quelques 150 km entre Luanda et le Sumbe, chef-lieu du Kwanza du Sud, quelques 4h faciles. Par endroits, la route était pas mal, dans d'autres, elle était pas terrible. Et enfin le plus souvent, il fallait avoir l'estomac accroché. Il y a des endroits, où on était carrément en train de rouler à côté de la route, à cause du manque de goudron ou la présence de graviers. C'était comme une berceuse, je me suis endormie, après avoir admiré la beauté du paysage. Cependant, avant d'arriver au Sumbe le disque de je-ne-sais-quoi (embraiagem em portugais) de la voiture de M. l'évêque a brûlé. Une odeur bizarre a envahi l'intérieur, pour se mêler aux conversations de monsieur et des soeurs que je ne voulais pas entendre (sur la sorcellerie, cannibalisme et autres douceurs de la vie) et dont je remercier la présence des graviers car j'entendais plus la route que ce qu'ils étaient en train de dire. Soeur R. qui était dans la voiture de ma mère a appelé la maison des prêtres au Sumbe pour nous venir en aide. On a roulé encore une heure ou quelque chose du genre jusqu'à ce qu'une voiture des Caritas arrive pour remorquer la voiture quand le disque a complètement brûlé. Arrivés au Sumbe, on a déjeuné à la maison de l'évêque du Sumbe et le départ pour le Lobito était compromis pour la voiture de (mon) évêque. Il devait absolument être à Benguela le lendemain pour commencer à travailler sur un congrès missionnaire qui commencerait le surlendemain et dont il était le premier conférencier. Je suis donc montée dans la voiture de ma mère, et nous sommes repartis car ma grand-mère nous attendait. A l'arrière avec mon petit frère (en âge seulement, car à 11 ans, il est aussi grand que moi et chausse du 44), j'ai plié une veste et je me suis rendormie.

#7 - De retour, mais pas pour longtemps! (15 août)

Bonjour, bonsoir! Me voilà de retour à la civilisation, mais à se demander si Luanda, c'est civilisé ou simplement confus comme ville... C'est juste un coucou, je suis toujours vivante, je lis toujours, j'écris davantage, j'ai mordu la poussière, on est tombé en panne dans la brousse, on a fait plus de 20 heures de trajet au milieu de la savane... Tout va bien. Dans deux semaines, je repars. Pas vers le sud, mais vers l'est. A moi l'aventure. La brousse, je crois que je préfère ça au chaos qu'est Luanda...

#8 - Je cultive ma patience (24 août)

Je me pose deux questions simples: 1) Y a-t-il beaucoup de voitures à Luanda? 2) Y a-t-il trop peu de routes? J'en sais rien. La seule chose que je sais, c'est que je cultive ma patience dans des embouteillages monstres où 100 m sont faits avec la même vitesse qu'un Paris-Montpellier à pieds... Marvellous...

Un thé aux feuilles d'eucalyptus et citron... Ça a l'air poétique comme ça. Mais le goût n'est pas si poétique! Je hais le thé à l'eucalyptus! Mais je suis tombée malade, très malade. Grippe? On sait pas. Moi qui tombe jamais malade en hiver en France, c'est ici que j'ai eu la chute des chutes. Mais comme dit ma soeur, autant tomber malade chez ma mère, le traitement est différent! :P Si vous voulez savoir à quoi ressemble le thé à l'eucalyptus et vous n'en avez pas en stock, faites un thé avec des feuilles de lauriers (c'est bon pour l'appareil digestif): le goût est amer! Terrible. Avec l'eucalyptus (c'est une branche entière que ma mère a en réserve, les feuilles diminuent comme peau de chagrin), les impuretés sont éliminées. Me demandez pas comment... This sucks big time!

#9 - Joyeux anniversaire, camarade président... (28 août)

28 Août. Depuis une semaine, les activités se multiplient comme à son accoutumée. Monsieur camarade-président-roi depuis 27 ans fête son anniversaire. En temps normal et dans une démocratie, cette semaine serait passée inaperçue, à la limite cinq minutes à la télé pour féliciter le camarade. Mais en Angola, le culte de la personnalité est encore vivant, principalement pour le camarade roi. Tout le monde courbe l'échine devant le big boss, on voit les longues queues qui veulent saluer le camarade au Palais en direct-live, le gouvernement aujourd'hui n'a pas travaillé. Ou qu'un tout petit peu. Ce matin, en allant chez le dentiste, je discutais avec Mr S, notre chauffeur. Il y a quelques années, j'avais peur de dire quoi que ce soit dans la voiture car on nous a toujours appris à être discrets lorsqu'il s'agit de nos points de vues politiques. On ne sait jamais qui nous écoute. Mon père commence à bégayer quand il voit ce que j'écris à propos du camarade. Politiquement incorrecte je l'étais à l'âge de 16 ans. Politiquement incorrect je le suis aujourd'hui encore. Mais cette fois, je peux partager les opinions avec notre chauffeur sans état d'âme. On a parlé du leader de l'opposition assassiné, du jugement qui n'aurait pas lieu, car "on ne pas juger l'un pour des faits que l'autre a aussi commis" dirait Mr S, qui a été militaire. Il est temps de couper les racines, camarade-roi. D'enlever la poussière de la couronne et laisser le trône à quelqu'un d'autre. Et y'en a qui disent que noooooooon, ils ne vont pas voter, ça ne servira à rien, c'est le camarade-roi qui gagnera. Hello? Moi, je veux voter! Pft! Alors j'évite davantage les JT nationaux et les journaux, où l´"architecte de la paix" est louangé comme un demi-dieu... Je n'ai plus la patience pour tel manque d'orgueil. Ma mère, dont la lucidité de général a été légèrement entamée par sa charité chrétienne, qui veut chercher les qualités même chez les dépôts de Satan, m'a dit aujourd'hui à l'heure de déjeuner: "Tu sais, il n'est pas si mauvais que ça... nous avions la peine de mort. Mais quand il est monté au pouvoir, il n'a pas signé les condamnations des trois cents derniers malheureux..." Hmm... c'était au moment même où défilaient les hauts dignitaires de ce pays à la télé. "Super... il a sauvé 300 âmes du fusil pour en tuer des milliers pendant la guerre." Comme dirait Mr S... "L'Angola, c'est un arc-en-ciel". Oui, bon. Je me demande encore comment, la pluie n'a pas cessé depuis 1979...

#10 - En vadrouille bis! (30 août)

Ce matin, même en sortant de chez moi à 9h, il n'y a pas moyen. On ne parle plus d'embouteillage à Luanda. Ça s'appelle des entonnages. Ce n'est plus une question de bouteille mais de tonneaux avec des toiles d'araignée! Quarante minutes dans une voiture pour deux minutes au Consulat de France. Et ensuite, direction la Rádio Ecclésia, radio privée de l'église catholique pour parler avec une religieuse psychologue à propos de mon stage... J'en ai des trucs à dire. Demain matin, je prends l'avion d'Air Gemini pour aller dans la province du Moxico. Je suis en vadrouille! A la semaine prochaine! (à voir: ALBUM PHOTOS)

#11 - De retour de la brousse! (9 septembre)

Me voilà de retour dans la grande ville, après avoir passé quelques jours dans l'est angolais. A part la ville de Luena qui est à peu près potable, même avec son manque d'eau courante et d'électricité malgré les fleuves qui l'entourent, on a repris la route pour visiter d'autres villages, plus au nord comme Léua et Lumege, plus à sud comme Lukusse, où on était déjà allé en 2002, tout de suite après la fin de la guerre et j'ai été confrontée pour la première fois à des enfants soldats. Je n'ai pas compté les heures de route chaotique qu'on a fait cette fois encore, mais aussitôt arrivée en France, je me charge des 320 photos que j'ai dans mon appareil. On verra bien ce que ça donne! J'ai même fait de la moto! Moi, Jo Ann! J'en parlerai plus longuement, mais je suis d'avis que les photos diront plus que mes mots. Mes heures de brousse du Moxico seront toujours préférées comparé aux heures dans la jungle de Luanda. Les journaux ont écrit: C'est Bagdad. Comprend qui veut ou qui peut. A très bientôt, à Montpellier! (Croisons les doigts!)

#12 - Welcome to Baghdad... or Texas... (19 septembre)

Dernière trouvaille de la police angolaise... "tuer tous les marginaux". Vous voyez les affiches "Wanted"? Ça en a tout l'air. La criminalité est à pic, alors la police n'a rien trouvé de mieux que de tirer sur le voleur en flagrant délit. Je ne vais pas parler des conséquences du genre rendement de comptes, bandits qui vont attendre le conflit avec la police, les erreurs judiciaires... Uélélé, uélélé. Avis aux citoyens... Aujourd'hui dans la voiture avec Mr S le chauffeur et mon frère Le Géant, direction l'école française, on a remarqué un gars qui soulevait une toile à l'arrière d'un pick-up et a pris une barquette de yaourts. Avant qu'on ne se rende compte, un autre est arrivé et a pris une barquette aussi (self service, they call). Mr S a klaxonné "Ils sont en train de voler". C'est juste au moment où Mr S a klaxonné que le propriétaire du pick-up s'est retourné pour voir s'enfuir deux hommes avec des yaourts (pour des yaourts, Seigneur...). Il a commencé à courir, avec un agent de sécurité, AK en bandoulière. Vive nous. Mr S est un ancien militaire. De ceux qui défient les bandits. Une fois, il conduisait ma mère à l'église, ils ont vu une fille se faire agresser, il a giflé un des gars, disant que si ma mère était un homme, ils leur auraient donné une sacrée correction. Il n'a peur de rien, Mr S. C'est notre chauffeur et garde du corps. Aujourd'hui encore, alors que justement Mr S et moi parlions des nouvelles règles de la police angolaise, un des jeunes vendeurs ambulants (vendent de tout: chewing-gums, boissons, balais, CDs, tapis, etc...) est passé à côté de la voiture avec... 4 machettes et 3 hâches. Avec la tête et les yeux rouges presque fermés qu'il avait, je passerai de tout commentaire... Welcome to Baghdad... Or Texas... Plain Angola!