Jo Ann v., une écrivaine on the D-List

Hello tous!
Je vais prendre mon big self et monter à Paris pour quelques jours!
Au programme, célébrer mon quart de siècle et mes cheveux blancs, aller à l'Opéra (maybe?), et au Le Bourget (Salon International de l'Aéronautique et de l'Espace)... oui, Le Grand Philosophe (mon père) est derrière ce dernier rendez-vous...

Les avions, c'est de famille... ;)
Est-ce que j'ai raconté que mes parents se sont rencontrés parce que ma mère travaillait au Ministère des transports et mon père pour une compagnie d'aviation et ils ont dû partir en Alaska acheter un Hercules (cf The Aviator et Howard Hughes...)?
Non? Bah maintenant vous savez. Si je suis gitane, ce n'est pas ma faute ;)

Vérité soit dire... C'est pas si mal le quart de siècle...
Je crois avoir fait une telle crise identitaire ces derniers mois, qu'à présent, le"25" ne fait pas peur et je l'assume allègrement.
Je parie quecette dernière semaine a été particulièrement chargée et j'en ai fait plus que tout le dernier mois en train de me noircir les idées...
Passant par la case "institut beauté", premières Kizombas (Afro Zouk) depuis belle lurette dans une des meilleures fêtes de quartier des derniers temps (merci Tequila, et merci à Ninja, mon chevalier dansant!), une montée à Paris, un dîner avec les plus belles filles (ma soeur Elite, Molotov, ma cousine Kom d'Amsterdam qui est reparti le soir-même) au Paradis du Fruit à la Défense, longer la Seine dans un Bateau Mouche, croiser Lauren Bacall au Café de Flore où on a eu une overdose de chocolat, une pluie déluvienne à Paris (remake de mon Jour de l'An à Rotterdam), et à l'arrivée demon père, ce grand Philosophe, on a laissé les projets d'Opéra et en cheminpour Amsterdam. Arrivés à Rotterdam chez mon cousin Don pour l'apéro, on l'embarque avec un de nos oncles, et arrivés à temps pour le dîner à Amsterdam, chez ma cousine Kom, un dimanche au long des canaux, et puis reboulette. Sens inverse. Kom vient avec nous, on prend un encas à Rotterdam et nous revoilà à Paris...

Oh oui... ça le fait, le quart...
Merci à ma soeur de bien facilitermon vieillissement avec joie et sérénité!

Depuis le retour d'Amsterdam, on n'a pas chômé non plus.
Tous les deux ans, mon père se rend au Salon de l'Aéronautique Le Bourget. Depuis que je suis bébé que j'en entends parler.
Donc, Kom, mon père et moi, zoom sur Le Bourget. Badge pas badge, invitation pas invitation, parking pas parking, nous arrivons enfin à rentrer dans l'antre des fadas. A peine passer la grande porte, l'agent de sécurité court derrière nous: "Monsieur, vous êtes sûr que votre fille peutrentrer? Elle a plus de 16 ans?"
En demandant ça, il regarde ma cousine qui rougit. Kom est plus âgée que moi!
Mon père: "Elle est plus âgée que moi."
Kom: "You made my day, thank you!"
En quelques minutes, ma cousine avait perdu la moitié de son âge. Si ce n'est pas rassurant?
On a vu les avions exposés, je me suis mise à rêver de voyager dans le A380 (qui est réellement silencieux), et nous sommes allés manger au chalet de Gulfstream, où des badges nous attendaient grâce à l'invitation... Et moi j'ai eu droit à Mrs Vonas alors que ma cousine à Miss! C'est le mondeà l'envers, pardi.
Nous avons assisté à la démonstration des Rafales. Ma cousine aurait voulu faire partie de la patrouille, c'est certain!
Nous étions les seuls "non-Blancs" dans le chalet de Gulfstream. Autour de nous, des acheteurs et vendeurs d'avion américains, sentant le pouvoir et l'arrivisme, vieux avant de temps. Des millions de dollars étaient en train d'être négociés par rafales. Et mon père s'amuse. Il a toujours été le seul Noir parmi tout ce monde.
Si je n'avais pas été éduquée par ma mère, je serai allée voir un des jeunes pilotes en uniforme ou un des jeunes loups en costard, histoire de "faire connaissance" et plus si affinités. Les avions et nous, vous savez... une grande histoire d'amour!
Mais j'ai plusd'amour propre encore.

Pour le coup, nous avons décidé de visiter le G550, histoire de savoir ce qu'on va s'offrir à Noël...

Me voilà de retour à Montpellier. Mais je ne pouvais pas ne pas raconter la dernière nuit parisienne avec le Grand Philosophe.

Et puis mon père prit le micro et il chanta…
Vous ne comprenez pas ? Je m’explique. Mon père, ce grand philosophe, Casanova de ces dames, géniteur de moitié de la population angolaise, mon père, a pris le micro dans un restaurant et il a chanté.
La dernière fois qu’il a fait ça, je vivais encore en Afrique du Sud et je me suis éclipsée du restaurant.

Commençons par le début. Mon père décide de manger cubain et me charge de trouver un restaurant sur Paris. Mais… de tout ce que j’avais vu, des cartes que j’avais étudiées, rien ne me semblait cubain dans ce qu’ils proposaient et les commentaires de clients laissaient à désirer ?
Sans qu’on sache réellement, et faisant une deuxième fois en si peu de temps, monsieur a décidé brésilien (dimanche, on a mangé brésilien à Amsterdam…). Je parcours quelques adresses, et enfin nous sommes tombés sur Barroco, à Saint Germain. Et si mon père n’était pas très convaincu au départ, et bein… il a vite changé d’avis !
Barroco est un petit restaurant Rue Mazarine, à la décoration soignée et… baroque :P ! Avec un couple et un musicien, c’était le personnel de cabine. Les plats, quoique typiquement brésiliens, étaient servis à la française, avec une présentation soignée et très occidentale. Je me souviens au Brésil et même chez ma marraine snob de Rio, c’était « tudo ao monte e fé em Deus » (tous les uns sur les autres, et foi en Dieu). On mange la feijoada (haricots) avec des frites, le riz, le churrasco (barbecue) et la salade. En tout cas, c’était délicieux et avant le dessert, on était très bien !
Au départ, mon père se plaignait que le musicien chantait trop fort et qu’on n’était pas à l’aise pour parler. Entre deux pauses de la guitare, c’était Adriana Calcanhotto qui faisait place en CD. Mais en moins de temps qu’il faut pour dire, mon père chantait presque aussi fort que le chanteur live. J’ai toujours des réticences à chanter à table (longue éducation, l’étiquette colle à la peau), mais lorsque ce sont les plus belles bossa nova, même moi, j’ai du mal à rester sur place. Mais le fait que mon père aime se donner au spectacle me dépasse, mais je dois apprendre à faire avec.
A un moment, un homme assis à la table à côté, est allé chanter. Il s’appelait Roland, et il se nommait « le plus brésilien des Français de Paris ». Et il chantait magnifiquement. Et mon père, bien sûr, accompagnait. C’est incroyable qu’il connait tout le répertoire.
Et puis, le musicien (Ricardo ? Arnaldo ?) demande qui veut chanter. Je sens le feu aux joues. Pas la peine d’être mage pour savoir la suite. Mais ce n’est pas mon père qui s’est manifesté, c’est ma sœur qui l’a fait pour lui « ici ! »
Eish…
Mon vieux, d’abord hésitant, il se lève et va rejoindre le musicien. Je rougis comme si c’était moi à la place. Mais j’applaudis quand même, je n’ai pas comment m’échapper sans passer par lui…
Mon père bégaie, a des trous de mémoire, compense les blancs avec un sourire, ma sœur crie « vas-y, tu es le meilleur ! », il commence une autre chanson, plus assuré et plus haut, l’ambiance est contagieuse même pour ceux qui ne connaissent pas le répertoire « classique » brésilien.
Alors que je pensais avoir fait une overdose de chocolat avec les profiteroles du Café de Flore, je me retrouve devant un fondant au chocolat servi avec une boule de glace à la vanille. Ma cousine a pris « couleur café »…. Fondant café, liqueur café, graines de café, et un café. Si avec ça, on ne se réveille pas !

Et puis… retour au bercail à une heure du matin. En quelques heures à peine, Kom rentrerait à Amsterdam, ma sœur et mon père partiraient au Portugal.
Et non, merci. Je préfère rentrer chez moi…